Bei Chez Buster

[Buster: Milchcafee vor dem Sturm, 2007]

Als ich gelandet war und in die Stadt fahre, gießt es in Strömen. Spitze Windstöße reißen in halbstarker Lust Zweige vom Flieder, rüttelten wütend am Buchs. Wasser spült einsam die zunehmend schwankenden Straßen. Die Alleebäume recken ob dieser Verwüstung ganz und gar ohnmächtig die gepeitschten Arme zum verdunkelten Himmel. Die entfesselte, ungestüme Natur steht im grellen Gegensatz zur Mittelmäßigkeit der Businsassen. Müde Schwerfälligkeit quillt aus glasigen Augen, an buschigen Augenbrauchen kondensiert Entsetzen.

Ich bin eingeschlossen. Eine dünne Glasscheibe nur trennt mich vom tosenden Wind - vom Lebendigen, Frischen. Drei Millimeter Glas genügten heute schon, mich als Gefangener zu fühlen. Was aber würde ich tun, mit einer plötzlich geschenkten Freiheit?

Auf die Sterne soll man nicht mit Fingern zeigen; in den Schnee nicht schreiben; beim Donner die Erde berühren: also spitzte ich meine Hand nach oben, splitterte mit umsponnenem Finger das in den Silberschorf neben mir, (Gewitter fand grade keins statt, sonst hätt ich schon was gefunden!) (In der Aktentasche knistert das Butterbrotpapier).
Der kahle Mongolenschädel des Mondes schob sich mir näher. (Diskussionen haben lediglich diesen Wert: dass einem gute Gedanken hinterher einfallen).

[Arno Schmidt: Aus dem Leben eines Fauns, 1953]