Bei Chez Buster

„Wer Lyrik schreibt
Ist verrückt.
Wer sie für wahr nimmt.
Wird es.“

[Peter Rühmkorf bei der Preisverleihung zum Joachim-Ringelnatz-Preis für Lyrik 2002]

[Birgit Rüberg: Muttermund, Serie 15 Teile, 35 X 40 cm, 2008. Foto: Buster]

Eingefädelt noch bis 22.06.08 im Museum Zündorfer Wehrturm Köln. Arbeiten von Künstlerinnen und Künstlern aus vier europäischen Ländern, die tierische, pflanzliche und synthetische Fasern sowie Stoffe, Gebrauchstextilien und Kleidungsstücke als Arbeitsmaterial verwenden.

Bleich und müde
Schmieg und weich
Kater duften
Blüten graunen
Wasser schlecken
Winde schluchzen
Schein entblößt die zitzen Brüste
Fühlen stöhnt in meine Hand

[August Stramm: Die Dichtung.
In: Tropfblut, Gedichte postum, 1919]

Once more the cauldron of the sun
Smears the bookcase with winy red,
And here my page is, and there my bed,
And the apple-tree shadows travel along.
Soon their intangible track will be run,
And dusk grow strong
And they be fled.

Yes: now the boiling ball is gone,
And I have wasted another day . . .
But wasted--WASTED, do I say?
Is it a waste to have imaged one
Beyond the hills there, who, anon,
My great deeds done
Will be mine alway?

[Thomas Hardy: The Sun on the Bookcase. In: Satires of Circumstance, Lyrics and Reveries, with Miscellaneous Pieces, 1919]

„Reason is and ought only to be the slave of the passions.“
[David Hume: A Treatise of Human Nature, 2.3.3, 1739-40]



„Ich gestehe frei: die Erinnerungen des David Hume war eben dasjenige, was mir vor vielen Jahren zuerst den dogmatischen Schlummer unterbrach, und meinen Untersuchungen im Felde der spekulativen Philosophie eine ganz andere Richtung gab.“
[Immanuel Kant: Prolegomena, A 13]

Finger sind immer schwerer zu halten,
gehen gern auf die Suche
nach einem Einmaleins,
statt auf dem Scheitel
des Windes zu ruhen.
Spielen mit Zahlen über zehn
und lassen die Mandolinen sterben,
die sie so sanft
zu zupfen wussten.
Nur drohen können sie noch
wie in alter Zeit,
als sie nicht daran dachten,
sich in der Algebra
zu üben.

[Karl Krolow: Finger. Unsichtbare Hände, 1962]

Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
Doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo, doo)
(doo)

[Lou Reed: Walk On The Wild Side, 1972]

The wintry west extends his blast,
And hail and rain does blaw;
Or the stormy north sends driving forth
The blinding sleet and snaw:
While, tumbling brown, the burn comes down,
And roars frae bank to brae;
And bird and beast in covert rest,
And pass the heartless day.

"The sweeping blast, the sky o'ercast,"
The joyless winter day
Let others fear, to me more dear
Than all the pride of May:
The tempest's howl, it soothes my soul,
My griefs it seems to join;
The leafless trees my fancy please,
Their fate resembles mine!

Thou Power Supreme, whose mighty scheme
These woes of mine fulfil,
Here firm I rest; they must be best,
Because they are Thy will!
Then all I want-O do Thou grant
This one request of mine!-
Since to enjoy Thou dost deny,
Assist me to resign

[Robert Burns: Winter - A Dirge, 1781]

Complete Works

MY soul is awakened, my spirit is soaring
And carried aloft on the wings of the breeze;
For above and around me the wild wind is roaring,
Arousing to rapture the earth and the seas.

The long withered grass in the sunshine is glancing,
The bare trees are tossing their branches on high;
The dead leaves, beneath them, are merrily dancing,
The white clouds are scudding across the blue sky.

I wish I could see how the ocean is lashing
The foam of its billows to whirlwinds of spray;
I wish I could see how its proud waves are dashing,
And hear the wild roar of their thunder today!

[Anne Brontë: Lines Composed in a Wood on a Windy Day, 1846]

Selected Poems

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